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" Des larmes coulaient sur ses joues, sa poitrine était oppressée, et sur son visage, on pouvait lire une expression où se mêlaient la vie et la mort ; Varvara Alexandrovna, en serrant ses mains, répétait avec frénésie :

  - Xenouchia, Xenia, pourquoi pleures-tu, dis-moi, dis...

  Mais la mourante ne prononçait plus un seul mot, elle râlait.

  - Xenouchia, Xenia, pourquoi pleures-tu...

  Xenia Alexandrovna avait un caractère étrange : elle parlait beaucoup, on la trouvait même bavarde ; quand elle était petite, son père l'appelait " la pie ". Mais en même temps, elle avait un grand pouvoir de dissimulation. Pas une fois dans sa vie elle n'avait ouvert son coeur à l'un de ses proches. Ses trois mariages avaient été des mariages de raison ; elle avait épousé des hommes plus âgés qu'elle, des hommes aisés, instruits, arrivés à une belle situation. Mais avait-elle été heureuse avec eux ? Tous trois étaient différents mais ils avaient de nombreux points communs : ils ne buvaient pas, ne fumaient pas, n'allaient jamais au théâtre ou en visite chez des amis. Ils étaient économes. Pourtant, ils aimaient tous, comme Xénia Alexandrovna, les beaux objets, les objets élégants. Peut-être est-ce pour cette raison qu'ils étaient tombés amoureux de Xenia Alexandrovna ? Elle avait été très belle et, malgré son embonpoint et ses cheveux blancs, elle avait gardé son charme. Sa belle tête blanche s'harmonisait si bien avec les beaux objets qui l'entouraient !

   - Xenouchia, Xenia, pourquoi pleures-tu...

  Parmi toute cette porcelaine et tout ce cristal, les flacons de pharmacie, les ampoules cassées, la gaze déchirée, les bouts de coton hydrophile et le pitoyable collier à bon marché qui pendait sur la poitrine de Xenia Alexandrovna donnaient une impression étrange.

  Même pendant son agonie, Xenia Alexandrovna n'avait pas rompu son silence. Sa soeur ne savait pas pourquoi des larmes coulaient sur ses joues, ni pourquoi elle avait mis, avant sa mort, ce misérable collier de verroterie... pleurat-elle à l'heure de sa mort parce qu'elle avait vécu sans connaître le bonheur ? Pleurait-elle parce qu'elle souffrait, comme un arbre cassé gélmit quand il s'abat et grince en répandant de la résine et des larmes ?

  Personne ne le saura jamais...

Vassili Grossman, extrait du recueil de nouvelles  " La route "  Editions L'âge d'Homme 2010

http://carnetsdejlk.hautetfort.com/archive/2005/07/30/la_bonte_selon_ikonnikov.html

" Je cours avec beaucoup de difficulté. Je suis dans un bois et il fait aussi sombre que dans une pièce fermée, un blockhaus sans lumière, une tombe peut-être. Mais je cours, j'avance et je sais que je suis dans une forêt, je sens l'odeur de la terre, l'âpreté des feuilles pourrissantes dans le noir, la sève qui coule son parfum sucré jusque dans l'amer de l'écorce. Mes pieds ne foulent rien, je ne suis qu'un nez, un énorme nez qui aspire toute l'odeur de la forêt et c'est lui qui me dirige et j'évite de heurter les arbres et ce bois est immense, je cours je cours je cours, on me poursuit, je le sais tout simplement sans me retourner, et soudain je suis caché dans un arbre, comment j'y suis monté si vite, allez savoir, mais j'y suis et c'est un arbre si grand, si immense que je dois me pencher pour voir le sol et je les vois courir enfin, des dizaines , des centaines, des milliers de policiers, ils défilent sous moi rapidement, ils sont si petits vus de si haut mais je me fige quand même, je ne veux pas qu'ils me voient, qu'ils me sentent, qu'ils m'entendent. Ils passent à toute vitesse et malgré leur uniforme, leur casquette, leur matraque, ils ressemblent à des fourmis. Je ne bouge pas, je suis patient, et je suis sauvé.

   C'est un rêve que j'ai souvent fait et au réveil, la sensation de la victoire m'accompagnait pendant un moment, les odeurs de la forêt persistaient et pourtant, tel un mauvais goût qui subsiste dans la gorge, me revenait la tristesse amère de l'illusion... "

Nathacha Appanah : extrait de " le dernier frère " Editions de l'Olivier 2007

Mon avis : magnifique roman. Un vieil homme se souvient de son enfance difficile à l'Ile Maurice et de sa rencontre avec un jeune garçon mystérieux, dont l'amitié le suivra toute sa vie, loin des yeux , mais  inamovible dans son coeur.

Natacha Appanah revient avec un roman puissant, centré sur un point d’histoire honteux et peu connu.

• Sa force tient dans la simplicité de son style et la puissance d’évocation de ses images.

• Un mélange étonnant de candeur et de simplicité pour dire toute la misère et la violence du monde.

http://www.indereunion.net/actu/NAM/intervnam.htm

"  Comme si on ne le murait pas dans l'hypocrisie, le vieillard en qui tout se fait débâcle, et dont on exige toujours qu'il soit bien tenu ! Comme si tout le monde ne se liguait pas - et les siens plus durement que les autres - pour l'empêcher de parler de ses petits malaises  dont il va mourir bientôt. Il en a pourtant envie. Il en a pourtant besoin quelquefois. Et ce ne sont pas des malaises imaginaires. On parle autour de lui, on lui parle comme si de rien n'était : héritages, soucis de famille, dividendes, mariages, procès en cours, affaires courantes. Comme si les affaires pour lui pouvaient continuer à courir, pouvaient espérer le rattraper où il va ! Parfois - de plus en plus souvent - il se fait une accalmie dans le remue-ménage, et un bruit monte pour lequel seul il a maintenant des oreilles : celui des berges battues par les vagues, qui s'enfuient à toute vitesse, derrière le navire débouchant dans la haute mer.. "

Julien Gracq : extrait de " Le rivage des Syrtes " Editions José Corti, 1951

Mourir de faire le pitre                                                                        
Pour dérider le désert                  

                                
Mourir face au cancer                             

Mourir couvert d'honneur
Et ruisselant d'argent                                                 
Asphyxié sous les fleurs
Mourir en monument

Mourir au bout d'une blonde                         
Là où rien ne se passe
Où le temps nous dépasse
Où le lit tombe en tombe                 

Mourir insignifiant                             
Au fond d'une tisane
Entre un médicament
Et un fruit qui se fane

Mourir cela n'est rien
Mourir la belle affaire
Mais vieillir ô ô vieillir!

Jacques Brel : extraits de " vieillir " 1977

" Si l'architecture avait déja une valeur d'usage, ce serait bien. Elle est surtout dans le logement et le tertiaire, prétexte à se goinfrer pour les promoteurs cyclistes végétariens non-fumeurs de gauche, dans des conditions de production difficiles pour les travailleurs, c'est à dire les entreprises, les cadres et les ouvriers... Ce n'est pas seulement la créativité qui est menacée, mais le coeur même des métiers du bâtiment. A force de toujours vouloir tirer les prix, les commanditaires ont fini par laminer tout un tissu de PME spécialisées dans des domaines pointus : charpente, menuiserie, serrurerie... Les artisans sont virés, les managers des écoles de commerce sont au pouvoir. Sur les chantiers, il n'y a plus que des apprentis sous-payés et des cadres qui n'encadrent pas.

  Et pendant ce temps là, nos architectes, héros radicaux de la sévérité conceptuelle, habitent les beaux quartiers du Paris haussmannien. Et dans leurs beaux salons à parquet à chevrons et plafonds en staff mouluré, ils ne jurent que par cet abruti d'Adolf Loos [1870 - 1933 ], l'architecte minimaliste autrichien pour qui l'ornement est un crime "

Rudy Ricciotti : extrait d'entretien pour Télérama 3229 du 30 nov 2011

http://www.rudyricciotti.com/biographie.html

http://fr.wikipedia.org/wiki/Rudy_Ricciotti

http://fr.wikipedia.org/wiki/Adolf_Loos

" La nuit était noire à cause des nuages qui obstruaient le ciel et masquaient la clarté des étoiles. Elle était sombre à cause des ténèbres de la terre.  Les hitlériens symbolisaient l'immense mensonge de la vie. Et partout où leur pied se posait, du fond de l'obscurité remontaient à la surface la couardise, la trahison, la soif de lâches assassinats, de répressions sanglantes contre les faibles. Ils appelaient à eux toutes les noirceurs, comme dans une vieille légende un mot maléfique évoque les esprits du mal.

  Cette nuit là, la petite ville suffoquait de tout ce qu'il y avait d'obscur et de malfaisant, d'infect et de sordide, et qui éveillé, galvanisé, mis en émoi par l'arrivée des hitlériens, se portait à leur rencontre. Des caves et du fond des ravins, on vit sortir les traîtres, les pusillanimes...Des paroles flatteuses d'apostasie mûrissaient dans l'esprit des gens faibles ; des projets de vengeance naissaient pour une querelle de commère au marché, pour un mot échappé incidemment. Les coeurs se pénétraient de cruauté, d'égoisme et d'indifférence. Les lâches, craignant pour eux-mêmes, méditaient de dénoncer leur voisin pour sauver leur propre peau. Il en fut ainsi dans toutes les villes, grandes ou petites, dans tous les pays, partout où les hitlériens posaient le pied. Un dépôt trouble remontait du fond des rivières et des lacs ; les crapauds émergaient de l'eau ; les chardons envahissaient les champs de blé...

Vassili Grossman : " Années de guerre " 1946, Editions Autrement, Paris 1993

http://helenbazar.pagesperso-orange.fr/livre15.htm